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La vie dorée d’un jeune déraciné,
S’étale sur une serviette made in Tunis, près du port marseillais.
Un bout de Méditerranée avec pour horizon,
La grande toile bleue, sur laquelle il repeint son pays, à sa façon.
Maillot Lacoste au crocodile bouche étonnée,
Contrefaçon perpétuelle d’une vie non réclamée !
La mer est la veine qui le relie à sa terre de raison,
Lui n’a qu’un coup de pied à donner quand il touche le fond !
Casquette retournée, histoire de frimer,
Il se raconte des voyages inachevés.
Il regarde les yachts qui au loin naviguent sans raison,
Ces immeubles d’argent qui jamais ne toucheront l’horizon,
Il en parle alors comme de prisons.
Jet-set qui bronze sur le pont,
Les poches gonflées de dollars,
Lui se rappelle posséder seulement quelques dinars,
Aux odeurs d’épices et de citron,
Parfum d’illusion,
Quand à côté de lui, les égouts vont se jeter sous le pont !
Il est peut-être le moins triste des immigrés,
Et c’est peut-être la raison pour laquelle je vous en ai parlé !